Quando a Londra, non lasciatevi ingannare dal leone.
Ascolti i sussurri di notte, e se ti dicono di correre, fai.





La nuit tombe, le soleil couchant enflammant le ciel de ses derniers rayons ; la toile sombre triée d’orange et de rose semble déchirée par ces couleurs. Comme suppliant la nuit de mettre fin à cette torture.
L’atmosphère est humide, à côté des Docks. Un petit groupe d’hommes est réuni dans une rue adjacente, derrière les murs d’un vieux bâtiment qui, à première vue, semblerait abandonné. Pourtant… il s’agit bien de l’une des nombreuses propriétés des Leone. Il suffit de tendre l’oreille, écouter les conversations, pour s’en rendre compte. La majorité se faisant dans la langue de Dante, les quelques britanniques associés aux Leone semblent un peu mis à l’écart. Beaucoup ici ne feront pas l’effort de se faire comprendre de tous. Du moins… pas tant que leur supérieure n’est pas ici pour le constater.

BAM.
« Et puis quoi encore ? Allez-y, parlez plus fort tant que vous y êtes ? Vous jacassez comme des fillettes ! »

L’atmosphère passe de relativement conviviale à glaciale en un instant. La porte s’est ouverte brusquement, claquant avec force contre le mur, laissant entrer une forme encapuchonnée. Seuls ses yeux sont visibles pour l’instant, deux prunelles vertes glaçantes, dont le regard furieux se pose sur chacun des hommes présents. Derrière elle, un homme à la stature haute, son expression paisible ne laissant entrevoir aucun trouble face à l’accès de colère de sa cheffe.  Cet homme, c’est Calvelli. Toujours égal à lui-même, paisible,  un mince sourire narquois venant seulement déformer ses lèvres lorsqu’il observe l’expression de choc peinte sur les visages de leurs hommes. Si l’un d’entre eux n’a pas su reconnaitre la propriétaire de cette voix sèche, la présence du bras droit des Leone est un indice plus que suffisant. Le duo fait un pas, s’avançant dans la salle humide. La porte se referme doucement, alors qu’une main gantée vient retirer la capuche sur son visage.

« Vous êtes une bande d’imbéciles ! On vous entend, même sans se coller à la porte ! »

Le visage d’Andrea révélé, il n’y a plus de doute sur l’identité de l’italienne. N’importe qui ici reconnait ces cheveux blafards, attachés comme à la hâte, et ce regard étrange et glaçant. La mafieuse se tient droite, le menton relevé, toisant avec colère les âmes présentes devant elle. Ses pommettes hautes sont déchirées par un détail qu’elle n’a pas pris soin de dissimuler, ce soir. Une longue cicatrice serpentant douloureusement sur le côté de son visage. Une lueur amusée passe dans ses prunelles, lorsqu’elle remarque le regard de certains. La blessure fait toujours son petit effet. Tant mieux. Elle n’est pas ici pour faire de la discipline ; les choses sont plus graves.

« Vous n’êtes pas sans savoir que cette opération devait se dérouler bien plus tôt. Nous avons attrapé le traitre ayant manqué de la compromettre ; il est mort. » Son ton est froid. Elle fixe chacun d’entre eux. « Je suppose que vous comprenez qu’il est dans votre intérêt à tous de ne pas mettre en péril le bon déroulement de cette soirée. »

Le sous-entendu est assez clair. Elle jette un coup d’œil à Calvelli, avant de continuer. Sa voix rauque est chargée d’un lourd accent, mais l’intégralité des précisions qu’elle délivre sont en anglais.

« Ne gâchez pas vos balles. Mais si vous vous sentez partir, alors faites. Ils ne feront pas de prisonniers parmi les nôtres. » Elle pose une main sur sa hanche. Sa lourde épée a été remplacée par un poignard à la larme incurvée, fraichement aiguisée. « Il va sans dire que la discrétion est de mise. Ces bâtards volent dans notre marchandise depuis trop longtemps. Retrouvez-la, trouvez tous les documents relatifs à ces chiens. Brûlez le reste. »

Alors que quelques murmures se font entendre, elle claque le talon de sa botte contre le sol, le bruit sourd résonnant avec force. Si son regard pouvait jusque-là être qualifié de glacial, alors aucun mot ne pourrait caractériser la lueur qui l’anime désormais.

« Eux n’hésiteront pas. Je ne souhaite ramener aucun cadavre, alors, tirez en premier. » Une pause. Le ton est ferme. « Et je ne veux voir le corps d’aucun enfant au sol. Je ne tolérerai la mort d’aucun d’entre eux. »

Des gamins, là où ils se rendraient, il y en aurait certainement. Garçons de course, informateurs, esclaves, même, il était plus que probable qu’ils en croisent.  Mais dans sa morale particulière, chacun d’entre eux étaient intouchables. Rien ne l’agaçait plus que l’un de ces corps sans vie. Agacé, oui, elle avait vu trop de cadavres pour être réellement horrifiée par quoi que ce soit, désormais. Le combat entre un adulte et un enfant était inégal ; que celui-ci se solde par la mort du plus jeune était le plus probable, et l’issue la plus injuste. Tous le savaient ici ; elle aurait fait vivre un enfer à n’importe lequel de ses hommes, s’il était avéré qu’il avait porté atteinte à un gamin. Personne ici ne s’y risquerait.

« Je suppose qu’il est de nécessité que je vous présente quelqu’un. Un nouveau membre, dans nos rangs. » Son regard croisa celui du délateur, dont les cheveux étaient semblables aux siens. « Hayden Lewis. Ce sera sa première mission. »

Ces mots signifiaient tout autant : alors surveillez-le. D’un signe de la main, la jeune femme intima au britannique de la rejoindre. Les mafieux tournèrent la tête vers lui, observant avec une certaine méfiance le nouveau venu. La confiance s’acquérait durement, ici.

Lorsqu’il la rejoindra, elle mettra entre ses mains un Mauser 1878 ; son regard ne quittant jamais le sien.

Quando a Londra, non lasciatevi ingannare dal leone.
Ascolti i sussurri di notte, e se ti dicono di correre, fai.

When in London, don’t let the lion fool you.
Listen to the whispers at night, and if they tell you to run, do.

Elle l’observa, alors qu’il semblait étudier l’arme et l’apprécier dans la paume de sa main. Son commentaire n’arracha aucune réaction à l’italienne, alors qu’elle remarquait pendant un instant la lueur pensive dans son regard. Regrettait-il son choix ? C’était cela ou la mort. Entrer dans la mafia n’était peut-être pas le projet de carrière qui nous venait naturellement à l’esprit, cependant beaucoup de ses hommes avaient fait leurs débuts ainsi ; épargnés par la Leone, ou conduits à elle par son bras droit, leurs loyaux services les dispensaient d’une mort imminente.

Andrea n’accordait aucune confiance à Lewis. Certes, dans son milieu, cela était normal ; elle évoluait chaque jours entourée d’assassins, en étant un elle-même. Mais de ce que les recherches de ses hommes avaient tiré, Lewis était soit un menteur, soit un fantôme. Cet homme n’existait pas. Si cela était préférable pour les hommes de sa mafia, cet anonymat pouvait également s’avérer dangereux. Qui sait ce qu’il avait fait, avant cela. Quelques rumeurs, un article de journal arraché à la hâte, lui étaient parvenues. Mais rien de concret. Des suppositions.
Hayden Lewis restait un mystère.

Du coin de l’œil, la jeune femme remarqua Calvelli porter la main à sa ceinture, là où se trouvait son revolver, alors que Lewis sortaient une seconde arme de son manteau. Un simple mouvement de la main, et l’italien se détendit, continuant seulement de fixer leur nouvel homme avec cette étrange indifférence qui lui était propre. Les yeux clairs de l’italienne se portèrent sur cette nouvelle arme ; analysant brièvement le Colt.

« Mais je crois que je préfère ce tout nouveau modèle. Lui saura faire des miracles. »

Elle acquiesça brièvement –un infime mouvement de menton à cela, ne faisant cependant aucun geste pour reprendre le Mauser. Son regard froid ne quittant jamais le sien, elle l’observait une fois de plus, comme pour déceler la moindre faille dans les yeux bleus du Londonien.

« Ces bâtards ... De quelles nationalités sont-ils au juste ? »
« La Sacra corona unita. » Une pause. Puis une précision. « Sud de l’Italie. »

Cette étrange lueur violente, caractéristique, s’alluma dans son regard.

« Ils ne savent tout simplement pas rester à leur place. »

Londres était à eux. Les Leone étaient arrivés ici pour prendre possession de la ville, et elle comptait bien ne pas faillir à cet objectif. Qu’une autre mafia envoie quelques-uns de ses subalternes pour tâter le terrain, cela était intolérable. Que cette même mafia décide de leur mettre des bâtons dans les roues, et d’entraver leurs affaires, ça l’était encore moins. Personne ne s’opposait à elle impunément.

« De ce fait, nous allons les réduire à néant. »

C’était aussi simple que cela ; pas de négociations en vue. Ce soir, ils tueraient leurs rivaux, sans état d’âme pour le fait qu’ils soient de même nationalité. Leurs alliances avec plusieurs mafias étrangères faisaient déjà d’eux des parias aux yeux d’Andrea ; cela n’aurait pas posé de problème, s’ils n’avaient pas décidé de tirer profit de cela pour tenter de les détruire eux. Cette déclaration faite, elle observe la masse silencieuse de ses hommes. Certains acquiescent, échangent un regard. Enfin, quelques groupes se forment ; la mission est planifiée depuis de nombreuses semaines. Chacun rejoint le poste qu’on lui a attribué. Tous sauf Lewis. Aucune consigne ne lui a été donnée.

« Tu viendras avec moi. »

Alors que les premiers groupes quittent peu à peu le bâtiment, passant par des ruelles différentes pour rejoindre les entrepôts et le siège de leurs ennemis, Andrea se tourne de nouveau vers le fantôme. Elle le surveillera. Et s’il s’avère être une menace… l’italienne en prendra elle-même la responsabilité. Sortant son propre revolver, un Bodeo Glisenti 1889, la jeune femme l’examine, vérifiant le chargeur d’un œil expert. Puis la lame courte qui repose contre sa hanche, si affutée qu’elle trace une mince ligne rouge en effleurant sa paume. Un mince sourire danse sur ses lèvres, désormais, tordant légèrement la cicatrice encastrée dans sa peau.
Ils étaient prêts.

Andrea regarde ses hommes partir, groupe par groupe. Au fil du temps, la salle se vide. Si elle avait été démonstrative, en dehors de sa colère, un sourire satisfait aurait étiré ses lèvres. Un moment, la jeune femme va se pencher vers Calvelli, aux côtés d’un groupe d’hommes. Ouvrant l’une des caisses qu’ils gardaient, l’italienne vérifie une fois de plus son contenu, hochant la tête d’un air approbateur. Elle se redresse, laissant son bras droit l’approcher et tamponner son visage de poudre, un rictus agacé aux lèvres. En quelques instants, sa cicatrice disparaît. C’est un signe trop reconnaissable pour qu’elle ne prenne la peine de le dissimuler.

Calvelli à ses côtés, elle s’approcha une fois de plus de Lewis. L’italien la suivait comme son ombre ; silencieux, observateur, à l’affut de tout éventuel danger, de toute menace pouvant venir viser Leone. Beaucoup parmi les anciens de cette mafia s’étonnaient de la loyauté de Calvelli envers elle. Personne ne connaissait réellement l’origine de leur relation, mais l’attachement de l’italien envers la Leone semblait remonter à plus d’une décennie. Avait-il été un homme de son père ? Seule Andrea pouvait répondre à cette question. Mais ses origines étaient un sujet que jamais personne n’abordait.

« Andiamo ! »

Un bref mouvement de la main accompagna l’ordre. D’un pas vif, Andrea se dirigea vers la porte, jetant un bref coup d’œil par-dessus son épaule avant de l’ouvrir. A sa suite, trois hommes. Calvelli, Lewis, et Agati. Le dernier était un autre de ses hommes les plus anciens. A l’exception du nouveau venu, pour ce genre de missions, la cheffe ne s’entourait que de personnes de confiance. Pourquoi alors avoir également convié Lewis à ses côtés ? Un test, très certainement. Elle l’avait elle-même intégré à son organisation ; à voir, désormais, si cela n’avait pas été une erreur.

La jeune femme rabat la capuche sombre sur son crâne ; d’un pas assuré, elle franchit le pas de la porte, s’engageant dans les rues des Docks. Contrairement à sa démarche d’ordinaire cavalière, celle qu’elle adopte désormais est discrète ; élégante, féline et silencieuse. Personne ne doit pouvoir soupçonner qu’elle se tient derrière lui, si elle n’a pas manifesté sa présence. La Leone prend la tête ; Calvelli derrière elle, assurant ses arrières. Par la force des choses, Lewis se retrouve au même niveau que l’italienne. Est-ce seulement un hasard ?

« Nous devons récupérer des documents. Tout ce qui nous donne une information sur eux. Leurs affaires. Leurs alliés. Rivaux. Ne néglige rien. »

Le regard froid de l’italienne s’était tourné vers lui. Sa voix basse était un murmure.

« Tu m’as entendue tout à l’heure. Tâche de tirer en premier. »

La voix d’un homme résonne dans une ruelle adjacente ; une interjection, un appel à un camarade perdu. L’homme a un accent italien, mais ce n’est pas l’un des siens. Le pas d’Andrea se fait plus rapide ; elle distance ses hommes. Prenant le tournant prévu, également la direction de la voix inconnue. Un bruit étranglé. Lorsque le groupe la rejoint, l’inconnu gît à terre, la gorge barrée d’un simple trait rouge. La mafieuse essuie sa lame sur la manche de l’italien. Aucune émotion n’étire ses traits ; la mort la laisse indifférente. Un pas sur le côté, pour que le sang ne souille pas ses bottes. Aucun mot n’est prononcé.

Le groupe reprend sa route. A un carrefour, Andrea laisse le soin à Agati et Calvelli de vérifier les abords. Les deux hommes s’engagent en premier ; scrutant chaque fenêtre. Chaque recoin. Ils sont arrivés dans la zone où rien ne devra être négligé.

« Combien de personnes as-tu tué ? »

La jeune femme a tourné son visage vers Lewis. Son expression est sérieuse ; la question l’est tout autant. Sa façon de répondre influencera son jugement.

Bientôt, Calvelli leur intimera de les rejoindre. Leur cible n’est plus très loin.

Pendant un instant, Andrea et Lewis se fixent. Les yeux froids de l’italienne scrutent son regard ; cherchant à s’immiscer au plus profond de cet être mystérieux. Sa question est une façon pour elle d’affiner son jugement ; si, en un regard, la mafieuse parvenait à saisir nombre de choses, Leone ne s’arrêtait jamais à une impression. Elle devait en savoir plus. Quitte à en connaître trop. Les hommes qu’elle dirigeait chaque jour la côtoyaient l’arme au poing. Négliger aucun d’entre eux serait une erreur de débutant impardonnable. Sa place actuelle lui a trop coûté pour qu’elle ne la perde bêtement.

De plus, il a ce regard. Un regard qu’elle connait parfaitement. Son père l’a ; il est également discernable dans les yeux de Calvelli. Dans ceux de ces bâtards qu’elle s’apprête à exécuter. Les siens. Personne ne peut se fier à un tel regard ; Andrea en est plus que consciente. Après tout, personne ayant brisé ses règles ne peut se fier à elle.

Si cet homme s’avère être un parjure, elle l’exécutera. De ses propres mains. Il ne suffirait que d’un instant. Cet instant peut-être. Qu’il fasse mine de pointer son arme sur elle ; beaucoup ont essayé.
Leurs cadavres gisent dans une fosse. Egorgés.

« Bien assez pour ne plus me soucier des conséquences. »

Ses mots ont pour effet de lui faire esquisser l’ombre d’un sourire. Ce n’est pas un sourire chaleureux. Le sens même de ce mot lui échappe totalement. Il est froid. Cynique. Effrayant, pour certains peut-être. C’est un sourire qui s’associe avec la mort. Rien dans ce rictus n’évoque une quelconque jouissance. Il est machinal. Elle comprend ; le regard de Lewis est sincère. Cela dure une fraction de secondes. Même ses réactions face à l’annonce de la mort sont brèves ; à l’image de ses paroles. Les seuls instants où cette expression macabre s’ancrait sur son visage étaient lors d’un combat exaltant ; lorsque la reine de glace était elle-même couverte de sang.

Mais en ce moment, le duo se tient dans une ruelle. Le poids de l’attente pesant sur leurs épaules. Andrea n’éprouve crainte ; rien ne vient affoler son rythme cardiaque. Jusqu’aux palpitations de son cœur, tout chez la jeune femme est parfaitement régulier, contrôlé. Elle ne fait aucun bruit. Se fond dans les ombres. Tout comme lui. Pour le moment, la mafieuse ne regrette pas son choix. Elle aurait pu tomber sur un novice rongé par l’anticipation. Mais il reste aussi mesuré qu’elle.

« Considères-tu avoir un code ? »

Quelle est cette question ? Pourtant elle lui semble légitime. Alors que sans un mot, Andrea s’engage avec l’anglais, dans cette ruelle déserte, son regard observateur revient régulièrement sur lui. Attentif à ses moindres mouvements ; à la moindre menace. Calvelli les attends, à l’autre bout, dissimulé dans une ombre. Ses yeux froids fixant leur recrue. Lui n’a pas entendu la question, mais il peut presque la deviner. Elle l’a lui a posé, il y a des années de cela. Alors qu’elle n’était pas encore marquée de la même façon que son père.

La question est à double sens. Déjà, certaines rumeurs restent à vérifier. De plus, Andrea accorde une importance à l’acte d’ôter la vie. Chaque mort doit avoir une raison. Même futile. Que ce soit pour libérer le chemin, avec cet homme, plus tôt. Jusqu’à la vengeance, ou une punition comme ce qu’a subi Manzoni. La mort peut se justifier de nombreuses façons différentes. Tous sont souillés, ici-bas. Mais cela ne signifie pas que tuer doit se faire arbitrairement. Trouver une personne au hasard dans une rue, et l’égorger sans que celle-ci ne nous ai bloqué ou empêché d’effectuer une tâche d’une quelconque manière.
Elle tue car cela est son métier. Mais même dans ces circonstances, le Lion a un code.
Tuer pour l’honneur. Pour la prospérité.
Il n’y a aucun honneur à tuer un enfant. Un homme se doit d’être vigilant pour sa vie ; l’enfant vient d’y être propulsé.

Ses pas silencieux la rapprochent de plus en plus de son bras droit. Attendant sa réponse. Devant eux, Agati s’est engouffré dans un immeuble aux vitres larges et obstruées. Lorsqu’un coup de feu résonnera, quelque chose d'étrange animera les prunelles vertes de l’italienne. L’ombre de la mort.

A quel âge a-t-elle tué son premier homme ?

Elle était jeune. Elle se souvient. Les mains calleuses de son père sur les siennes. Aidant ses bras d’enfant à soutenir un objet qui n’aurait peut-être jamais dû arriver en sa possession. Et pourtant. Tout d’abord, vient une lame. Un poignard effilé. Il entaille sa paume lorsqu’elle le prend. Mais Andrea ne dit rien. Elle a six ans. Un peu moins peut-être ; on ne fête pas les anniversaires, ici. Six ans, et son regard est aussi glacial que celui d’un tueur qui en a quarante-huit. A six ans, elle soupèse ce poignard. Un peu de sang coule le long de son poignet. Puis vient le revolver. Plus lourd, froid, lui ne l’entaille pas, mais il semble à la gamine qu’elle n’a pas l’entier contrôle sur cette machine complexe. Qui à chaque instant pourrait la trahir. Le poignard, lui, est une extension d’elle-même. Les griffes qu’elle n’a pas. L’acier ne la trahira jamais.

Sous les yeux horrifiés d’un homme, devant elle, l’enfant pose avec un calme morbide le revolver sur la table, devant se mettre sur la pointe des pieds pour l’atteindre. Elle est si petite face à eux. Face aux adultes qui sourient. Face à son père, ce lion immense dont le regard brille d’une certaine fierté. Elle a choisi. Tout comme lui, elle griffera.

Alors Andrea s’avance. Son regard est froid, mais pourtant elle contrôle le tremblement de ses mains. Son échine s’efforce de rester droite. Elle ne peut pas reculer, pas maintenant. Reculer signifie abandonner. Abandonner signifie qu’on a pas été à la hauteur. Ne pas être à la hauteur est un aveu de faiblesse. Les faibles doivent être exécutés. Le lionceau se répète cela, comme une litanie. Pour se donner du courage. Enfin, son regard qui n’est pas celui d’un enfant se pose sur le parjure. Une colère vive l’anime lorsque Père récite une seconde fois ses méfaits. Il a voulu les tuer. Le Grand Lion. Elle. Son frère qui n’a qu’un an. Alors la petite italienne s’avance d’un pas plus rapide. Elle veut en finir ; personne ne le lui a dit, mais elle est parfaitement consciente que jamais elle ne quittera cette pièce avant de l’avoir exécuté. Alors, son petit corps couvert d’hématomes se hisse sur les genoux du traitre ligoté. Un instant, elle fixe ses yeux implorant, puis, lentement, porte la lame à son cou. Peut-elle le faire ? Cette question n’est pas valable pour elle. Si elle ne peut pas, ce sera un aveu de faiblesse. Les faibles doivent être exécutés. Si elle meurt, qui s’occupera de Dorian ?

A six ans, un peu moins peut-être, Andrea tuait son premier homme. Ce qui fut à l’époque une épreuve est désormais, vingt ans plus tard, une vague routine. L’annonce de la mort l’impressionnait, désormais elle la fait sourire.


Le silence de Lewis ne perturbe pas la Leone. Elle a plus souvent passé sa vie dans le silence des hommes plutôt qu’au cœur des conversations. Le bruit du métal qui s’entrechoque ; celui d’un coup de feu. Ceux-ci sont des sons familiers. Pas une voix humaine. Calvelli ne parle que très peu. Lorsqu’ils sont seuls, presque aucun mot n’est échangé. Elle n’a pas besoin de cela. Père parlait peu. Seul Dorian brisait cette exception, cependant, les années passant, lui aussi s’était tu à ses côtés. Le silence véhicule bien souvent plus d’informations qu’une conversation stérile. L’italienne déteste qu’on ne parle pour ne rien dire. Chaque mot doit avoir son importance. Alors, que son homme de main prenne son temps pour lui répondre est pour elle préférable. Au moins, la réponse sera claire. Précise. Il ne s’embrouillera pas pour atteindre son but.

« Non. Il faut savoir s'adapter à n'importe quelle situation. »

La réponse est précise, et en même temps elle ne l’est pas. Andrea ne sait toujours pas comment il tue. S’il en éprouve du plaisir. Mais après tout, cela n’était pas sa question originelle. Lorsqu’elle voudra le savoir, elle posera une autre question. Précise. La réponse ne lui arrache aucune réaction. La jeune femme fixe un instant l’immeuble. On pourrait croire qu’elle admire l’architecture, mais ses yeux précis sont attirés par les moindres détails au niveau des fenêtres. Elle n’y distingue aucune ouverture, toutes sont parfaitement obstruées. Au moins n’auront-ils pas de soucis à se faire, durant les brèves secondes où ils se retrouveront à découvert.

« Les dames d'abord ? »

Durant une fraction de secondes, Andrea se demande si elle a bien entendu. Oui. Il a osé. Qui lui a donné l’autorisation de parler sans y avoir été invité ? Les yeux émeraude de la mafieuse se tournent vers Lewis. La lueur qui les anime est glaciale. Un instant, son regard prend cet aspect instable qui le caractérise. Celui qui précède l’orage. La colère va-t-elle exploser ? S’ils n’avaient pas été forcés à la discrétion, elle l’aurait plaquée contre ce mur. Fracassé son crâne contre ces briques, jusqu’à ce que l’on ait des doutes sur leur nouvelle teinte, jusqu’à ce qu’il s’excuse ou s’écroule, elle porte une main à sa ceinture, vers sa lame, puis…
Une main sur son épaule.

« Excellente idée. Passez devant, je vous prie. »

Calvelli. Un sourire étire ses lèvres, pourtant, elle le voit, dans son regard. Il est tout aussi furieux. Mais son homme de main, à son contraire, sait se modérer. Elle est un Lion. Il est un Serpent. Elle griffe, lui empoisonne ; ces deux êtres diamétralement opposés se complètent à la perfection. Le Serpent apaise sa colère, mais ni lui ni elle n’oublieront. La phrase a si peu d’intérêt qu’elle pourrait être placée là par stupidité, pourtant… Lewis est loin d’être un idiot. Elle éloigne sa main du poignard à sa ceinture. Le seul coup qu’elle lui assène est un coup brusque entre ses omoplates, pour le faire avancer.

Lorsqu’ils franchissent le pas de la porte, deux hommes tombent simultanément à terre. Le premier est un bâtard. Le second, l’un des siens. Le regard d’Andrea ne cille pas. Une fois qu’Agati leur fait signe de les suivre, sortant d’à couvert, la Leone se penche un bref instant vers le cadavre de l’italien. Fermant ses yeux. Et récupérant l’arme à son poing.

« Ils sont au premier ? »

Agati acquiesce. Un autre des leurs gît sur les marches de l’escalier.

« Tuez-les tous. »

« Quelqu’un a pensé à prendre une grenade ? Sa bouteille de grappa ? »

Lorsque la voix de Lewis retentit, le visage d’Andrea se tourne légèrement vers lui. Prête à lui mettre un taquet. Cependant, sa suggestion n’est pas idiote. Ils y avaient pensé. De la caisse qu’elle vérifiait plus tôt, pleine d’explosifs, à l’étrange renfoncement dans les poches d’Agati et de l’homme de main qui les a rejoints, leur groupe est paré à tout. Elle avait étudié toute une nuit le plan de l’immeuble, prenant en compte les modifications possibles auxquelles elle n’aurait pas eu connaissance. De plus, la Leone est plus que lucide sur le danger que représentent ces escaliers. Mais ils n’ont pas d’autre issue. L’accès au toit étant fermé de l’intérieur, leur seule chance d’accéder aux deux niveaux supérieurs est de passer par cette étape dangereuse. Tant pis si des documents plus importants y passent.

Le regard de l’italienne se porte alors sur le comptoir criblé de balles. Quelques bouteilles avaient éclaté sous les impacts, mais certaines restaient intouchées. La suggestion de Lewis, elle doit l’admettre, leur offrirai une belle distraction. Rapidement, elle fit le compte. Agati porte sur lui une grenade, en plus de son revolver et de deux couteaux. Calvelli, Lewis et elle n’en portent pas sur eux. Quant à l’homme de main, une brève observation lui assure qu’il ne fait pas partie du groupe chargé de s’occuper de telle arme. Ils ont donc une grenade. Mais un nombre non négligeable de combustibles. D’un geste du menton, elle intime à Agati et l’italien de s’emparer des bouteilles. Puis son attention se porte une fois de plus sur l’anglais.

Leone s’est calmée. L’intervention de Calvelli lui a permis de se retenir de battre à mort l’insolent. D’où lui vient une telle colère ? Si celle-ci s’avère utile en combat, Andrea n’est que trop consciente de l’importance d’être épaulée par un homme plus calme. Elle risquerait de se faire emporter par sa colère, le cas échéant.
Ses yeux verts fixent résolument Lewis, alors que ce dernier semble fixer le plafond, d’un air insistant. Que cherche-t-il ? L’italienne n’oublie pas ses précédentes actions. Ses paroles. Pourquoi avoir, plus tôt, déclenché volontairement son courroux ? Soit l’homme est un idiot, soit cette action délibérée avait un but bien précis. Au vue de leur première rencontre, alors que Lewis leur ramenait le traitre Manzoni, Andrea peut certifier que le tueur est loin d’être un idiot. Fanfaron, oui, mais pas suicidaire. Il savait qu’elle réagirait de la sorte. Au vue de son caractère, personne n’aurait eu de mal à le deviner. Si la thèse de la stupidité est écartée, reste alors une dernière, plus perfide.

Hayden Lewis cache quelque chose. Et ce dernier est déterminé à ce qu’elle ne le découvre pas. Quitte à s’attirer ses foudres. Un bref regard à Calvelli. Lui aussi l’observe. Lorsque leurs yeux se croisent, Andrea sait qu’il en est arrivé à la même conclusion. Dans un coin de son esprit, elle note l’attitude étrange de l’anglais. Celui a cessé de fixer le mur, pour sortir un briquet.

« Agati. Tu t’en charges. »

Les yeux d’un vert glacial de la mafieuse se portent sur l’italien. Lui acquiesce simplement. Venant sortir de son manteau la grenade dissimulée avec soin. Le modèle est loin d’être des plus puissants, mais le but n’est pas de faire s’écrouler l’étage dans l’immédiat. Seulement de tuer ceux qui s’y trouvent. Accompagné de son collègue, Agati soulève une table, qui leur assurera un bref couvert durant leur montée des marches. Quelques bouteilles sont posées sur le comptoir, préparées. Andrea en saisit une, la lançant à Lewis, puis à Calvelli, qui l’attrape d’une main. Fixant la dernière à son flanc, l’italienne regarda un bref instant son bras droit enduire sa lame d’une fine couche bleutée, alors que le bruit de balles se faisait entendre à l’étage. Quel produit avait-il trouvé, pour cette mission ?

Lorsque que l’explosion retentit, l’italienne fit signe aux deux hommes, se précipitant à l’étage.

Les yeux d’Andrea s’écarquillent, alors qu’un juron s’échappe de ses lèvres. Cazzo. Ils n’étaient que deux à cet étage. Il est impossible que le bâtiment soit gardé par si peu d’hommes, ce qui signifie... qu’il en reste à l’étage. Être situé en haut de ces marches leur donne un avantage non négligeable ; ils pourraient leur tirer dessus sans prendre aucun dommage. Heureusement que la fumée est encore dense ; Andrea en est consciente. Il va falloir monter, prendre le risque de se mettre à découvert, sans même savoir combien d’italiens se trouveront là-haut. Quiconque montera ces marches mettra encore plus sa vie en danger. Cette réflexion dure une fraction de secondes. Alors que les cris des hommes surpris emplissent la pièce, et que la mafieuse braque son revolver à travers la masse de fumée, prête à tirer sur la moindre forme mouvante, quelque chose la bouscule. …non.

Lewis.

Avant même que la colère ne puisse l’étreindre, et qu’elle n’ait le temps de réellement procéder l’affront que l’anglais venait de lui faire, celui-ci sauta par-dessus la table qui les mettait temporairement à l’abri. Un saut qui, avec si peu de recul, lui sembla impossible. Il fallait avoir une force incroyable pour parvenir à s’élever ainsi. Durant cette action, Hayden avait tiré deux coups. Le bruit spécifique d’un crâne qui explose sous le choc d’une balle confirme à la Leone qu’au moins un des tirs a atteint son but. Comment a-t-il pu accomplir tel exploit, avec cette fumée ? D’abord, ce saut. Puis cette précision. Son regard froid se durcit. Jamais la jeune femme n’a vu quiconque capable d’effectuer telle performance.

Alors que l’anglais se précipite à l’étage, Andrea sort le revolver qu’elle avait récupéré sur le cadavre d’un de leurs membres. Vérifiant d’un geste précis et rapide le chargeur, avant de se tourner vers Calvelli. Les tirs retentissent désormais dans la pièce, et un double cri de douleur lui apprend que l’un des siens est blessé. Tout comme cet homme de la Sacra Corona.

« Je prends Agati. Occupe-toi de cet étage. »

Ignorant l’inquiétude exprimée par son bras droit, l’italienne remonte son col jusqu’au milieu de son visage, se protégeant ainsi de la fumée. S’élançant à la suite de Lewis, une arme dans chaque poing, la vigilance de la mafieuse est plus accrue que jamais. Alors qu’un bruit de détonation retentit, à l’étage, Andrea saisit brusquement le col d’Agati, le jetant subitement au sol avec elle. Une balle vient se loger dans le mur adjacent. La jeune femme jure. Il leur est impossible de monter sans prendre le risque de se faire tirer dessus. Au premier étage, la fumée dense commence à révéler les contours d’une table, et de deux cadavres à terre. Pas de trace du tireur. Celui-ci doit se trouver sous la table. Alors qu’il lui semble que son regard vient de croiser le sien, Leone est plus rapide à agir, tirant sur la forme qui recule dans la fumée. Puis, elle fait signe à Agati, et commence malgré tout à gravir quelques marches. Collée au mur, et tirant sur la moindre forme mouvante durant son ascension, elle n’entend presque plus que les battements de son propre cœur, alors que l’adrénaline enflamme ses veines. Deux tirs. Une balle effleure sa joue, l’autre, son flanc. Elle riposte aussitôt, la balle se logeant dans le pied de son agresseur, posté en haut des marches. Celui-ci tombe, roulant lourdement le long des marches, avant qu’elle ne tire une dernière balle. Celle-ci se loge entre ses yeux, et Andrea se débarrasse du corps d’un coup de pied.

Où est passé Lewis ? La question lui traverse l’esprit, alors qu’en bas, le dernier râle d’un des leurs se fait entendre. L’italienne ne se retourne pas. Son attention est concentrée sur ces dernières marches. Les franchir sans mourir. Elle laisse le sang couler sur sa joue, tout prêt de la cicatrice qui la barre. La douleur ne la gêne pas. L’adrénaline l’empêche de la prendre en compte. Cependant, il s’en est fallu de peu. Un angle infiniment différent, et cinq centimètres. Cela aurait suffi à ce qu’elle tombe. La chance a été la même au niveau de sa hanche. Seuls ses habits ont été touchés. Le mince filet de sang n’est rien.

Andrea prend une longue inspiration. Emplissant ses poumons d’un mélange de fumée et de poudre.

Le sang. La fumée. L’odeur de la poudre. Le bruit sourd des coups de feu, celui des cris d’agonie. Etrangement, tous ces éléments accélèrent le rythme cardiaque d’Andrea. Adrénaline. Excitation. Elle devrait avoir peur, n’est-ce pas ? Ce serait si simple ; si rapide, presque indolore. Une balle perdue. Et la lueur violente dans ses yeux si verts s’éteindrait à jamais. Mais cela, l’italienne n’y songe pas. Elle n’est pas comme ces hommes qui meurent à chaque mission. La jeune femme n’est pas une simple mafieuse ; c’est une Leone. A l’image de leur étendard, elle ne ploie pas. Elle se souvient. Père sur son fauteuil ; les innombrables cicatrices barrant sa peau, et son regard glaçant et fier. Au-dessus de lui, le lion de Némée rugit. Ce lion que rien ne transperce. Non. L’italienne n’est pas comme les autres mafieux. C’est une lionne. Son sourire s’étend. Le sang coule sur sa joue. Andrea s’avance, d’un pas assuré, marche par marche. Ses mains gantées serrent fermement les deux revolvers.


La sueur et le sang ont effacé son maquillage, révélant la longue cicatrice qui déchire sa chair. Enfin, elle arrive en haut des escaliers. Son regard brille d’une rage particulière. Prête à en découdre. Mais le Lion arrive sur un charnier.

Les quatre hommes postés à l’étage sont morts. Une odeur de brûlé flotte dans l’air, alors que les vêtements de deux d’entre eux continuent lentement de se consumer. Lewis aurait fait tout cela ? Andrea se fige. Une certaine déception marque ses traits. Où est l’effort ? Ou sont les blessures, la bataille, les cris et le sang ? La Leone n’est pas un charognard. Il est impossible de se délecter de corps déjà inertes. Pourtant… son homme de main a accompli son travail avec zèle. Ils sont morts ; seul le résultat devrait compter, mais Andrea s’interroge. Comment un seul homme a-t-il pu causer un tel carnage, en si peu de temps ? Observant un instant les blessures ayant provoqué leur trépas, la jeune femme analyse ensuite les environs. Il y a quatre pièces. Lewis se trouve certainement dans l’une d’entre elles. Mais avant qu’elle puisse s’en approcher, un bruit de pas précipités la fait se retourner, mettant en joue l’intrus.

« Signora ! Vous êtes blessée ? »

Calvelli. L’inquiétude flotte dans son regard d’ordinaire si indifférent. L’italien s’approche d’elle, plein d’inquiétude, venant approcher sa main de la coupure provoquée par la balle. Andrea baisse son arme. Eloigne d’un geste agacé cette main qui la frôle.

« Qui est mort ? »
« Tous. Il ne reste que vous. Moi, Agati et… Lewis, je suppose. »

Elle acquiesce. Le bilan est lourd. Mais qu’importe ; ils s’occuperont de cela plus tard. Agati les a rejoint ; gardant ses distances vis-à-vis du duo. L’italien observe sa patronne avec une certaine inquiétude. Agacée, celle-ci fusille les deux hommes du regard. Qu’attendent-ils ? Ils comprennent. Se précipitent vers les portes entrebâillées, pour s’y engouffrer.

D’un pas vif, Andrea s’engage dans l’une des pièces. Son regard se pose sur le dos d’un homme familier. Lewis est bien vivant. Mais blessé. Elle la voit, cette blessure qu’il tente de compresser. Le sang qui coule sur ses mains. Une odeur de brûlé flotte dans la pièce, faisant se froncer les sourcils de l’italienne.

« Tu as trouvé quelque chose ? »

Andrea reste dans l’entrebâillement de la porte, le fixant d’un air froid. Derrière elle, ses hommes s’attellent à fouiller le reste des pièces ; cherchant certains documents particuliers, en vain.