Ashes to ashes
ft. Grell Sutcliff

Une touche écarlate vînt enflammer la tenture, ne faisant que plus ressortir les yeux pâles de l’homme qui se tenait devant. Son air grave et serein semblait sorti d’un autre temps, le visage entre deux âges de l’aristocrate empreint d’un calme que rien ne semblait perturber. C’était quelque chose d’assez rare pour permettre à la jeune danoise de l’apprécier. Cette tenue, cette gravité dans le regard, était quelque chose qui l’avait immédiatement séduite chez ce modèle. L’homme ne parlait pas ; aucun besoin, pour lui, de tenir une conversation stérile avec la jeune artiste qu’il employait. Ce silence relevait indéniablement d’un certain dédain ; était-ce en raison de son métier, ou de son sexe ? Peut-être un peu des deux, après tout. Dans tous les cas, jamais l’aristocrate n’avait formulé d’opinion quand à cela, et ce silence, Joah l’appréciait, quelles qu’en soient les raisons. Elle se fichait pas mal de son opinion sur elle, après tout. L’artiste était venue ici pour peindre ; pas nouer une amitié.

Un peu d’orange s’ajouta, par petites touches, faisant miroiter les pans du tissu. Un mince sourire, rare lorsqu’elle travaillait ainsi, était venu étirer les lèvres de la jeune femme. L’après-midi était idéale ; une certaine fraicheur venait des larges fenêtres restées ouvertes, rien à l’extérieur ne venant troubler la quiétude. Isolé en campagne, le petit manoir de son client était bordé d’arbres, et entouré par un large jardin parfaitement entretenu. C’était un cadre dans lequel elle se plaisait à travailler. Loin de la ville et du bruit incessant.

Perdue dans sa toile, seule une sourde douleur à la main droite parvenait à la faire sortir de sa transe, lorsqu’elle l’utilisait pour relever un peu sa palette. Le bandage pansant la plaie était serré, mais les bleus prenaient du temps à guérir. Souvenir de cette soirée, dans cette ruelle, et de cette lettre accablante. Non. Elle ne devait pas y penser.

Plus Joah avançait dans sa nouvelle vie à Londres, et plus il lui semblait être rattrapée par le passé. Cela avait commencé avec cette lettre ; désormais, elle réussissait à discerner beaucoup trop de figures familières dans des visages pourtant inconnus. La dernière nuit, passant devant l’unique miroir de son atelier, il lui semblait que son cœur allait cesser de battre. Ayant alors attachés ses cheveux, et avec cette chemise masculine, elle était la copie parfaite de son frère. Elle avait fixé ses propres yeux gris pendant de longues minutes. Le regard hagard, et étrangement accusateur.


Une quinte de toux la sortie une fois de plus de sa transe. Joah fronça légèrement les sourcils, contrariée, ne levant pas les yeux de sa toile et continuant son labeur. Une seconde, plus virulente. Elle entendit l’homme se lever, et s’apprêta à lui demander d’un ton agacé s’il souhaitait faire une pause. Finissant par se détacher de son travail, ses yeux s’écarquillèrent alors qu’elle remarquait l’expression souffrante de l’aristocrate. Ses traits d’ordinaire impassibles étaient crispés dans une pure agonie. Jamais Joah n’avait vu de personnes mourir. Un instant, elle se figea. Cette douleur omniprésente dans son attitude…  c’en était presque fascinant.

Sortant presque aussitôt de sa transe, la jeune femme remarqua un détail ; il se tenait l’épaule. Elle était suffisamment informée pour reconnaitre ce signe, associé à ses paroles incohérentes. Se précipitant vers lui, faisant tomber la palette qui tacha le sol de sa peinture encore fraiche, Joah se figea presque aussitôt en le voyant agripper un meuble, tirant le napperont posé dessus… et faisant ainsi tomber à terre le lourd vase de cristal qui reflétait la lumière. Dans un bruit odieux, le précieux matériau se brisa, et le cœur de la jeune femme rata un battement.


Personne ne vînt. L’aile du manoir était reculée, et à cette heure, aucun domestique n’osait venir déranger leur maitre et l’artiste. Joah resta immobile, les lèvres entrouvertes dans un cri qui se refusait à sortir, les yeux écarquillés. Devant elle, l’eau du vase glissait sur le parquet, une couleur rougeâtre la gagnant peu à peu. Des éclats de cristal étaient éparpillés autour de cette scène morbide, le corps de l’homme ne bougeant désormais plus. Le verre enfoncé dans son corps lors de la chute anéantissait toute chance pour lui de respirer à nouveau.

Il était mort.

« Åh gud. »

Pourquoi ces souvenirs refaisaient-ils surface ?

« Oh mon dieu. »

Elle, plus jeune. Des cris. Des pleurs. Un corps inerte.
Le seul homme qui ait jamais compté.

« Mr Greywood… »

Elle s’approche. Se penche. Son bandage est vite souillé. Elle tente de le secouer.
Rien n’y fait.

L’expression de Joah reste figée. Semblable à celle du mort.

Codage par Libella sur Graphiorum

Ashes to ashes
ft. Grell Sutcliff

Le verre éclate. Des milliers de fragments se répandent sur le sol, dans un bruit assourdissant. Certains volent plus loin que d’autre, viennent effleurer le cadavre déjà roid.

Depuis combien de temps est-elle restée figée ainsi, à le fixer ?

Le vacarme du verre brisé ne lui arrache aucune réaction, si ce n’est un faible tressautement. Les yeux de Joah sont incapables de se détacher du corps sans vie. C’est donc cela, la mort ? Dans toutes ses idéalisations, celle-ci revêtait un manteau tragique, héroïque voire dramatique ; mais ici, elle n’a été provoquée que par un vulgaire concours de circonstance. Rien d’épique dans cette bouche ouverte, ces mains tordues. C’en est décevant. Mais fascinant également, dans un sens. Mais au-delà de ces deux considérations, l’émotion qui habite la danoise est la stupeur.
Jamais n’a-t-elle côtoyé la mort de si près.

« Blablablabala…Sir je ne sais qui puisque vous n’êtes pas fichu de mettre votre nom sur votre boite aux lettres vous avez l’infime que dis-je le sublime honneur d’être mort et…. »

Une voix d’homme, un bâillement. Le tremblement qui avait pris les mains de Joah cesse immédiatement. Elle se fige. Qui ?... elle ne comprend pas. Pourquoi arriver de la sorte ? Il semble connaître le mort. Du moins, avoir eu connaissance de son décès avant d’arriver. Comment peut-il être si exubérant, tout en toisant le cadavre ?

La rouquine reste immobile. Son cœur s’affole dans sa poitrine. Peu à peu, les traits du corps sans vie semblent se tordre devant elle ; les cheveux gris prendre une teinte noire, le visage s’allonger, jusqu’à ce que… non. C’était un tour de son imagination. Celui qu’elle croyait revoir était enterré depuis longtemps. Son expression reste figée. Atterrée. Elle ne comprend pas les conséquences, pas encore. Tout porte à croire qu’elle l’a tué. Pourquoi ne pas avoir appelé d’aide ? Même elle ne saurait totalement l’expliquer. La fascination. Puis la stupeur. Maintenant, l’homme agite une main devant ses yeux, cherchant à la faire réagir, certainement. Du coin de l’œil, elle remarque l’éclat de sa tenue et de ses cheveux écarlates. Combien de temps encore cette couleur la hantera-t-elle ?

« Je me suis peut-être trompé finalement…c’est vous le mort ? »

La voix est moqueuse. D’ordinaire, les yeux gris de la jeune femme lui auraient lancé un regard amusé, une réplique acerbe sortant de ses lèvres. Mais là… ses mains sont tâchées de sang, et douloureuses d’avoir trop secoué la forme roide.

« Ou alors vous êtes l’assassin. »

A cela, son souffle se fige un instant. Les épaules déjà raides de la jeune femme tressaillent. Doucement, elle relève le visage. Regardant dans le vide, tout d’abord, puis la forme qui se tient devant elle. Il est grand, arrêté dans une attitude théâtrale. Sa moue est ironique. Il semble la moquer. Elle ne comprend pas. Le cadavre ne semble pas l’importuner. Il parle comme si celui-ci n’avait aucune importance ; comme si elle était bien plus distrayante que cette chair morte. Ses lèvres rouges s’entrouvrent un instant. Se referment. Sa gorge est sèche, nouée.

« Non. »

La réponse est claire. Ferme. Il a toute son attention, désormais. La jeune femme a l’air hagard. Elle retire ses mains posées sur le sol souillé. Regarde un instant la peinture séchée, qui s’est mêlée au sang. Puis l’homme. A nouveau. Ses yeux si particuliers. Elle s’arrête un long moment dessus, s’y perd. Ces yeux… l’un de ses clients avait le même regard ; quel était son nom, déjà ? …Aucune importance. Elle se souvient seulement de cette couleur si particulière.

L’odeur métallique du sang la fait sortir de ses pensées. La peintre en prend enfin conscience. Elle grimace, secoue la tête.

« Aid-… »

Sa voix se fige immédiatement. Demander de l’aide ? Non. Qui est-il, pour commencer ? Un voleur ? Un assassin ? Son regard change légèrement, en fixant l’inconnu. Plus méfiant. Elle revient à elle-même, doucement.

« Non. Qui êtes-vous ? »

Son dos courbé se redresse. Machinalement, elle essuie ses doigts sur le chiffon attaché à sa ceinture. Puis elle s’efforce de le fixer, malgré les battements erratiques de son cœur. Enfin, elle réalise.

Le sang séché sur ses mains. Le cadavre devant elle.
Cet homme étrange.

Codage par Libella sur Graphiorum

Ashes to ashes
ft. Grell Sutcliff

Joah reste figée. Atterrée. Est-elle trop choquée pour ressentir une quelconque émotion, ou bien est-ce cet étrange détachement qu’elle semble avoir vis-à-vis du cadavre qui t’atterre ? L’horreur ne l’a habitée qu’un bref instant ; lorsqu’une figure familière a semblé se superposer sur le visage du défunt. Mais désormais… ce n’est qu’un corps roid et laid. Sa mort a été ridicule et le cadavre lui semble grossier. La jeune femme ne parvient plus à déceler l’éclat qui l’avait attirée dans cette masse de chair inerte ; la mort a tout emporté. Est-elle seulement humaine pour ne ressentir qu’une amère déception à cet instant ? L’idée l’horrifie. Pourtant, beaucoup clament que nos réactions face à la mort peuvent souvent se révéler étrange ; mais jamais la danoise n’avait imaginé que ce sentiment puisse en faire partie. Sa première réaction face à la mort d’un être aimé, il y a deux ans de cela, avait été une peine fulgurante ; peut-être bien que celle-ci avait sapé le reste. Peut-être qu’elle avait trop pleuré son mécène pour pleurer une muse éphémère.

Et cet homme ? Au fil des minutes, l’intrus évolue sans peine dans la pièce, son pas conquérant semblant faire fit de la scène devant lui. Son sourire moqueur ne l’a pas quitté. Lorsqu’il se penche sur le cadavre, la jeune femme a un mouvement de recul. Puis il s’éloigne encore, retournant aux côtés du tableau qu’il observe avec intérêt. Le regard de Joah ne le quittant pas. Ses yeux étranges semblent comparer la figure fière inachevée et le cadavre déjà froid. Le sol est souillé, mais il ne semble pas s’en soucier réellement ; marchant dans le sang qui coagule comme s’il ne s’agissait que d’un filet d’eau claire.

« La seule personne qui aurait pu l’aider c’était vous. Et vous ne l’avez pas fait. »

A ses mots, il plonge son regard dans le sien. Il semble à la jeune femme que ses prunelles vertes et jaunes, si particulières, cherchent à l’hypnotiser. Un moment, elle reste happée par son regard. Les battements erratiques de son cœur se sont accélérés. Ses reproches ne lui font pas baisser la tête, cependant. Ce qu’il dit est vrai. Elle l’assumera. Il y aura certainement des conséquences, une fois que quelqu’un aura donné l’alerte. On lui reprochera son silence. On lui demandera de l’expliquer.
Mais pour le moment, personne n’est venu. Il n’y a qu’eux deux.

L’inconnu pointe le tableau. Puis le mort. Une moue désolée aux lèvres. Mais il ne semble pas désolé pour le drame étant advenu. Plus pour l’aspect esthétique de la chose.

« Je ne trouve pas beaucoup de ressemblance. C’est peut-être pour cette raison qu’il s’en est allé. »

Ses lèvres s’entrouvrent, mais aucun son ne sort. Il semble vouloir parler, encore. Et quelque chose la retient de lui couper la parole ; comme si elle savait que la suite avait une importance primordiale. L’étrange individu aux cheveux si rouges qu’ils lui rappelaient les flammes lui adressa un clin d’œil, assorti d’une pirouette. Son attitude théâtrale aurait pu l’amuser, dans d’autres circonstances, mais ici elle ne faisait qu’ajouter à sa confusion. La scandinave avait besoin de contrôle ;  de pouvoir comprendre et définir ses interlocuteurs. Ici, elle n’y arrive pas. Tout cela est absurde. Il y a un cadavre, et un acteur de théâtre.

« Grell Sutcliff. Je suis la mort. J’admets que cette fois-ci je suis un peu en retard mais le résultat est quand même là non ?  »

….la mort ?
Joah se relève, lentement. Ses muscles endoloris lui font mal, mais elle finit par se redresser dans cette attitude qui la caractérise. Le dos droit, le menton haut ; fixant ce Sutcliff avec une intensité redoublée. Elle essuie une nouvelle fois le sang sur ses doigts ; celui-ci a séché. Ses mains sont rouges. Alors, ses lèvres s’ouvrent ; répondant à son reproche. Sa voix est basse, mais intelligible.

« Qu’est-ce que je vaux, face à la mort ? »

Rien. La réponse est rien, et jamais n’aurait-elle pu l’empêcher de mourir. Lorsque vient la fin, cela est inéluctable. Son regard descend jusqu’au cadavre à ses pieds. Elle frissonne.

« …il lui ressemblait… mais… » Un soupir : « La mort a tout emporté. »

Son regard remonte jusqu’à ses yeux qui la fixent. Sa déclaration la laisse dubitative. Mais plusieurs questions se heurtent dans son esprit ; comment a-t-il pu accéder à cet étage ? Entrer d’une telle manière ? Pourquoi est-il si calme ? Elle ne sait pas quoi répondre. Elle ne sait pas ce que l’on dit, dans une telle situation. Face à un homme qui prétend être la mort.

« Le résultat ?... » La jeune femme bute sur le mot. Puis une ombre passe dans ses yeux gris. Elle murmure. « C’est laid. Grossier. Absurde. » Un silence. Un bref tremblement prend ses épaules. « Qu’est-ce que je dois dire ? » Son regard est fixé sur le sien. Il lui semble qu’un épais brouillard l’empêche de voir clairement. Penser clairement. « Vous allez m’emporter, moi aussi ? »

La question sonne comme un défi, malgré elle.

Codage par Libella sur Graphiorum

Ashes to ashes
ft. Grell Sutcliff

« Il est parfaitement possible de lutter contre la mort. C’est ce que vous faites chaque jour qui passe. »

Joah ne peut pas être en accord avec cela. Dans sa conception des choses, les hommes ne font qu’attendre la mort. Profiter d’un sursis. Jusqu’à ce que celle-ci arrive, au détour d’un chemin, et ne les emporte. Bien sûr, elle ne croit pas pour autant à ces théories du destin que beaucoup semblent affectionner. La mort est un fait. Pas une entité consciente. Et pourtant… Si cet homme est réellement qui il prétend être, alors sa vision du monde en sera bouleversée. Mais pour le moment, la danoise ne proteste pas. Ne lance pas de nouvel affront. Elle écoute, comme fascinée. Quelque chose semble la clouer sur place, alors que l’homme s’avance de nouveau vers le cadavre. L’enjambe. Le traitant une fois de plus comme un morceau de chair inerte. …pourquoi son attitude la choque-t-elle, alors que c’est précisément tout ce que le cadavre lui inspire ? Son silence est aussi dû à la stupeur, certainement. Face aux actions de ce Sutcliff, et face à ses propres émotions.

L’Acteur s’installe ; l’image frappe l’esprit de Joah, subitement. Devant elle, un cadavre sur le sol rouge. Les éclats de verre forment une constellation scintillante dans cette nuit de sang. Assise sur le fauteuil, se trouve la Mort. Les jambes étirées, dans une attitude paresseuse, les traits de celle-ci semblent las ; contemplant l’observateur avec un certain dédain. Face à Elle, tout est dérisoire. Elle se joue du corps à ses pieds, que ses talons vertigineux semblent prêts à piétiner par inadvertance. Languide, ennuyée, sauvage, avec ce rouge qu’elle porte à outrance. Et ses yeux d’un vert si particulier sont rivés sur le spectateur. Elle. Un frisson la parcoure.

Est-ce sain, une telle fascination ?

« Ce que vous dites est absurde. Premièrement la mort n’a rien prit du tout puisque je ne suis pas encore passé. »

L’Acteur s’entête. L’Humaine l’observe avec fascination. Ce rôle lui colle à la peau. Est-ce seulement un rôle ? La jeune femme est assez fantasque pour oser imaginer le contraire, un instant. Un tête à tête avec la Mort. Jamais elle n’aurait représenté Hel d’une telle manière, mais cette allure, pour leur époque, semble tellement scandaleuse que désormais elle ne peut se défaire du visage de l’Idole, sous ses traits. Un homme vêtu de rouge, aux talons vertigineux et aux manières de Tragédien.

« Deuxièmement je ne pense pas qu’insulter un cadavre soit vraiment une bonne idée. Il pourrait se vexer et venir vous hanter et là vous seriez bien embêtée ma mignonne. »

Ces paroles l’atteignent à peine. Que le cadavre se vexe ? Cette simple hypothèse ne provoque que la naissance d’une scène supplémentaire dans son esprit. Le Spectateur se rit du cadavre. Au prochain plan, la mort est partie, mais la chair se relève. Immonde, furieuse, ses yeux vides semblent abriter les flammes de la géhenne. Et il tend la main vers l’esprit inconscient.

Le regard de Joah est voilé. Ces images la transcendent.

« Troisièmement j’avoue que si j’étais arrivé un peu plus tôt le spectacle aurait été plus élaboré mais croyez-moi le final serait resté le même. Et pour vous il n’y a que le final qui compte n’est-ce pas ? »

S’en suit un long silence, durant lequel la jeune femme fixe toujours la Mort. Son sermon, à la manière d’un professeur, lui arrache au bout d’une minute, deux peut-être, un mince sourire. Nostalgique. Un instant, l’image de l’Acteur devient flou, et surgit le sourire familier du seul qui ait jamais compté. Les paroles de Sutcliff semblent faire écho à ses dires. La seule réponse de la danoise est d’acquiescer.

« Je ne vois pas en quoi tout cela devrait te perturber, Joah. Qu’importe la raison ou le moyen ? C’est le résultat dont on parle, c’est lui qu’on admire et qui marque les esprits. Au final, il n’y a que le résultat qui compte. »

L’Acteur brise le silence et sa réflexion.

« Qu’en pensez-vous ? »

La jeune femme instaure à son tour le silence. Son regard scrute un instant celui de l’homme, se perdant dans la lueur amusée qui anime désormais les prunelles étranges. Quelle est la source de cet amusement ? Est-ce ce défi énoncé crânement ? Ses premières paroles sont une constatation, alors que Joah reste comme fascinée.

« Jamais je n’avais envisagé Hel avec de tels traits. »

Puis vient la question. La question fondamentale. Va-t-il lui ôter la vie si sa réponse ne lui convient pas ? La jeune femme ne le sait pas. Est-il réellement la mort ? Quelque chose au fond d’elle lui souffle que le rapport entre l’Acteur et la Mort n’est pas un simple lien de comédien à muse. Non. Les deux semblent liés. Cette dualité accentue l’aspect exceptionnel de la scène se déroulant sous ses yeux.
La Mort est une Actrice, et à ses pieds gît un cadavre. Son regard las que perce l’amusement est rivé sur le spectateur. Elle.

« …ce que j’en pense ? Je ne sais pas ; je ne veux pas mourir aujourd’hui. Mais si vous devez m’emporter… alors je souhaiterais vous peindre, avant. »

Codage par Libella sur Graphiorum

Ashes to ashes
ft. Grell Sutcliff

La comparaison avec la déesse des Enfers l’a-t-il amusé ? L’Acteur sourit, désormais. Un sourire narquois. Semblable au sien, après tout, lorsque les circonstances y sont favorables. Mais pas aujourd’hui. Elle ne peut pas esquisser un tel sourire, alors qu’un cadavre gît à ses pieds et qu’elle l’a vu mourir. L’homme si rouge sort alors un calepin ; tournant les pages d’une façon désinvolte, comme un fonctionnaire consultant son agenda. Puis il s’arrête sur une page. Hausse un sourcil. Toujours aussi indifférent.

« J’ai des disponibilités la semaine prochaine si cela vous chante. »

Des disponibilités ? Pour ? …l’emporter ? Joah se fige. Non. Ce n’est pas ce qu’elle voulait dire, en affirmant qu’elle ne souhaitait pas mourir aujourd’hui. La jeune femme est consciente du caractère éphémère de la vie. Trop de gens sont morts pour le nier. Mais cela signifie-t-il qu’elle devrait abandonner la sienne maintenant, alors que tout semble si vain ? Non. Bien sûr que non. Elle a trop laissé de choses en suspens. Beaucoup d’objectifs restent à atteindre ; il y a encore tant d’actions qu’elle n’a pas accomplies. Si elle clame que seule sa carrière l’importe désormais, la danoise est lucide. Peut-être qu’un jour, elle trouvera le courage de s’atteler à recoller les morceaux de sa vie familiale. A aimer, si elle en est capable. Elle est encore trop jeune. Vingt ans, cela représente peut-être le quart d’une vie, mais c’est si peu comparé à ce qu’il lui reste. Elle le sait. Beaucoup de choses restent encore à arriver. Si elle ne meurt pas avant.

« Je ne veux pas mourir si tôt. Il me reste des choses à faire. Et lorsque l’heure viendra, je veux être celle à en décider. »

Son regard s’est durcit alors qu’elle regarde la mort. La simple idée de finir comme son client la dégoûte. Non, la peintre ne finira pas comme lui. Elle se souvient. Elle a fait une promesse. Allumer le ciel, peindre le monde en flammes. Ses mots lui reviennent. L’être adoré les lui ayant fait prononcés, également. Théodore ne sera pas là pour admirer son apogée, mais elle lui rendra hommage en en faisant quelque chose de grandiose.

« …j’ai encore une promesse à honorer. »

Cela, elle l’a murmuré. Rêveuse. Penser à lui la fait sourire un instant, mais fait également peser ce même poids sur son cœur. Le poids de l’absence. Non, il ne reviendra pas ; mais elle l’honorera tout autant.

« Me peindre ? Certains disent que lorsque l’on se fait tirer le portrait on y perd un bout de son âme. La vanité nous perdra tous. Qu'en pensez-vous ? »
« Je suis d’accord. » Elle baisse un instant ses yeux gris sur la chair froide. Les reportant tout aussi vite sur l’Acteur. Frissonne. « L’image fixe le sujet à un moment donné. Mais le temps passe et détériore l’original. De fait à ce que celui-ci adule le portrait, au cours du temps, et non plus sa personne qui décrépie d’autant plus. La vanité mène à sa déchéance. »

Ces mots sortent avec presque trop d’aisance de ses lèvres. Cela, elle le pense ; c’est précisément son objectif, la ligne de conduite qui dicte chacune de ses actions lorsqu’elle se met à peindre. Mais ces paroles sont-elles d’elle, toutefois ? La ferveur avec laquelle Joah les énonce est la sienne, sans l’être totalement. Comme une marionnette vivante. Prédestinée, sans l’être entièrement, à penser et argumenter ces propos. Les risques d’une telle pensée, elle les connait. A redouté l’attrait que celle-ci avait pour elle, un temps. Mais quelqu’un s’est parfaitement employé à effacer l’appréhension. Ne reste que le résultat ; l’Artiste, transcendée de son Idéal qui n’admet aucune objection. Et n’est-ce pas tout ce qui compte ?

Le regard de la peintre suit les actions de l’Acteur. Celui-ci a quitté ce fauteuil, pour s’agenouiller près du cadavre. Comme à regrets. La peintre reste figée, alors qu’il sort d’une poche de minuscules ciseaux de couturier. Que compte-t-il faire, avec cela ? Puis l’illumination se fait. La vie du mort se déroule devant les yeux de Sutcliff, faisant perdre à l’homme, par la même occasion, le statut d’Acteur.

Joah recule d’un pas. Fascinée. Terrifiée. Ne comprenant qu’à moitié ce qu’elle voit. Puis elle comprend. Mais comment l’admettre ? Jamais cela n’a fait partie de son schéma de pensées. La jeune femme s’est toujours employée à rester parfaitement sceptique quant au surnaturel. Mais maintenant… comment expliquer rationnellement ce qui vient d’arriver ? Elle ne le peut pas. Reste la seule explication.

La Mort se tient devant elle.

« Finalement… toutes les vies se ressemblent. »

La scandinave ne dit rien. Elle reste figée. La Mort se tient devant elle. Cette simple pensée mérite à elle seule une longue réflexion. Grell Sutcliff s’est tourné vers elle. Toujours à genoux dans le sang qui coagule. L’odeur embaume la pièce. C’en serait insupportable, si le verre brisé ne laissait pas entrer l’air froid d’Angleterre.

« Vous ne vous êtes pas présentée. »

Ce n’est pas une question. Mais il attend une réponse. La constatation est juste ; la jeune femme connait son nom, mais lui ne connait pas l’identité de celle qui vient d’assister à tout cela. Joah comprend qu’elle n’aurait certainement jamais dû assister à une telle scène. Va-t-il chercher à se débarrasser d’elle, pour cela ? La peintre ne sait pas. Mais ne cherche pas à mentir ou se cacher. Il finirait par la trouver ; ce serait si facile.

« Je m’appelle Joah. Joah Andersen. » Son nom d’imposteur. Mais ce n’est pas un mensonge. Elle est devenue Joah en quittant Copenhague. « Et… je ne suis pas grand-chose. Pour le moment. »

Même dans une telle situation, son orgueil refait surface. Oui ; elle n’est rien. Mais cela ne va pas durer. Son nom commence à circuler, discrètement. Un jour, il retentira. Mais pour le moment, elle n’a accompli que le fait de rester en vie. Joah ne sait pas. A quel point ce simple fait est déjà un exploit.

Codage par Libella sur Graphiorum

Ashes to ashes
ft. Grell Sutcliff

Choisir le moment de sa mort est-il un tel luxe ? Jusque-là, Joah pensait justement que c’était l’une des seules choses dont l’être humain pouvait décider. Bien sûr ; l’artiste est lucide sur le fait que son propre corps est horriblement faible face aux affres de la nature et du temps ; face à la folie des Hommes, également. La sienne comprise. Cependant, il lui a toujours semblé, jusque-là, que l’idée même du suicide permettait de donner une alternative à ces fatalités. Elle pourrait mourir dans cette pièce, et cela ne serait pas une action voulue. Mais si elle survit, alors, peut-être mourra-t-elle demain si elle en décide. La simple idée que tout peux s’arrêter, d’un jour à l’autre, par sa propre main, a toujours eu quelque chose de rassurant pour elle. Il y a une certaine beauté dans le suicide. Nous n’avons pas choisi de naître, mais par lui, nous décidons de mourir.

Mais les propos qu’a tenu la Mort lui ont fait reconsidérer ce fait ; si elle décide d’en finir demain, serait-ce réellement un choix ? Ou bien, est-ce déjà déterminé, depuis qu’elle a vu le jour ? Non. Ce n’est pas possible. La simple idée que sa dernière révérence devant la vie ne soit qu’une date inscrite depuis des années la révulse. Pourtant… elle l’a vu. Elle a vu la faucheuse récupérer l’âme du mort. Alors que, jusque-là, la notion même de messager de la mort était pour elle reléguée au rang de chimère. Mais Joah n’est pas folle. Elle sait ce qu’elle a vu. Alors, que croire ? Qui croire ? Elle n’ajoute rien à ce que lui affirme la Mort ; elle n’objecte pas. Même lorsque Sutcliff s’emploie à démonter son argumentation sur la vanité et la déchéance, la jeune femme se tait. Il a raison. Ils s’écartent du sujet. Il y a des choses plus importantes, désormais.

L’homme si rouge s’est redressé ; il la regarde, son visage empreint d’un sérieux qui l’inquiète. Lorsque Grell effectue un pas vers elle, la rouquine reste figée, incapable de faire autre chose que de le regarder approcher. C’est à ce moment que Joah réalise que cet homme est dangereux. Ce serait si simple ; la scène de crime parfaite. Il n’aurait qu’à ramasser un éclat de verre. Ou la jeter par la fenêtre. Il est certainement plus fort et rapide qu’elle ; un jeu d’enfant. Alors qu’il se saisit de sa main, son souffle se fige. Mais la seule action de Sutcliff est de la porter à ses lèvres.

« Tu tu tut ! Il ne faut pas se déprécier comme cela Miss Andersen. »

L’homme relâche sa main ; la jeune femme baisse un bref instant son regard vers celle-ci, remarquant le rouge qui l’a maculée. Puis, relevant l’autre main, Joah s’entoure de ses bras. L’air qui empli la pièce est froid. Elle se retourne doucement, suivant du regard les mouvements de l’Acteur qui se meut avec flegme jusqu’à la fenêtre brisée.

« Vous comprendrez  j’en suis sûr, que nous sommes dans une situation problématique et qu’il va falloir prendre une décision.  »

Alors qu’il s’arrête devant le trou béant, Joah n’a cessé de le fixer. Ses paroles confirment la réflexion de la jeune femme ; jamais elle n’aurait dû être témoin d’une telle scène. Le fait qu’elle l’ait vu semble poser en soit un problème sérieux. A-t-il pour principe de cacher son existence aux humains ? Oui. La réponse est évidente. Il ne s’attendait certainement pas à trouver un témoin, en arrivant ici. Beaucoup auraient déjà fui la scène, que ce soit par peur d’être inculpé de meurtre, ou pour aller chercher de l’aide. Mais pas elle. Elle était restée à fixer le cadavre, jusqu’à son arrivée. Pour une raison qui lui échappait, désormais.

« Mais avant de prendre des décisions trop hâtives j’ai besoin de savoir… »

Que veut-il dire par "décision" ? Alors que la question lui traverse l’esprit, la réponse s’impose, une fois de plus, comme une évidence. Il n’y a qu’un seul moyen d’être sûr qu’elle ne parlera pas. C’est de la tuer. Que désire-t-il savoir ? Joah plonge son regard dans le sien. L’artiste est suspendue à ses lèvres. La question qu’il va lui poser, et la réponse qu’elle y apportera déterminera certainement si oui ou non elle aura le luxe de voir le jour se lever, encore une fois.

« ...Quelle est donc cette promesse qui vous permet de croire que vous avez le luxe de décider avec la mort ? »

Elle ne s’attendait pas à ça.

« Je suppose que cette "décision" dont vous parlez concerne ma survie, à la fin de cette entrevue. »

Son cœur bat la chamade. Pourtant, la peintre ose finalement faire un geste. Pas des moindres. Elle se retourne, purement et simplement, faisant désormais dos à la Mort, si bien que celle-ci ne peut voir la lueur triste et étrange qui s’est allumée dans son regard. Joah regarde un instant le chevalet, avant de s’y diriger d’un pas lent. Il lui semble un instant que la toile a triplé de volume, et est désormais accrochée sur l’un des murs immenses du musée. Autour d’elle se trouvent de nombreux curieux, et une main chaleureuse est posée sur son épaule. L’incendie de la Chambre des Lords se dresse devant elle, la peinture de Turner déclenchant en elle une exaltation que jamais elle n’aurait cru possible. Son sourire s’élargit. Il lui semble encore entendre la voix douce, étrangement hypnotique par instants, de son mécène. Encore ce même discours, dont chaque mot est profondément ancré en elle. A quel point ces flammes qui enlacent le symbole de pouvoir sont exaltantes. La violence et la beauté du chaos. Joah parvient à se remémorer chaque mot, chaque silence et souffle, à un point tel que cela en devient troublant. Sa main s’est levée, pour caresser pensivement le bord de la toile.

« Un être dont le souvenir m’est plus cher que ma propre existence m’a un jour fait découvrir la beauté viscérale qui se dégage du chaos. »

Disant cela, Joah se tourne finalement vers Sutcliff. Son regard pensif est fixé sur la toile, comme si celle-ci abritait désormais une autre peinture que ce portait inachevé. Puis, doucement, celui-ci se pose sur l’homme, alors qu’un sourire étrangement doux étire ses lèvres rouges.

« Alors je lui ai promis de brûler le monde. »

Une fois ces mots prononcés, la jeune se fige. Une fois de plus. Son regard semble confus un instant. Dans quel contexte a-t-elle fait cette promesse ? Ni la date, ni l’endroit ne lui reviennent, cependant Joah en est certaine. Elle a bien prononcé ce serment. Mais, pourquoi ? Sans qu’elle puisse l’expliquer, il lui semble soudainement que la portée de cette phrase n’est pas seulement métaphorique. Qu’elle n’a pas seulement promis de peindre un hypothétique monde en flammes ; mais également juré d’être elle-même actrice de ce chaos si cher à l’allemand. …pourquoi Théodore lui aurait-il demandé cela ? Un frisson la parcoure, alors que son regard se perd dans le vide. Quelque chose ne va pas, sans qu’elle puisse expliquer pourquoi. Ce serment est à l’encontre de sa propre nature. Aussi fantasque et étrange qu’elle puisse être, la danoise en est certaine. Elle n’est pas une criminelle. Pourtant, la perspective de contempler un monde en flammes la transcende.

Jamais Joah n’a été si honnête envers un être autre que ce noble aux yeux rouges.

Codage par Libella sur Graphiorum

Ashes to ashes
ft. Grell Sutcliff

Pourquoi est-ce que tout lui semble si confus, désormais ?

L’homme s’est avancé. Il est désormais à côté d’elle, et ajoute du bout du doigt quelques traces rouges sur la toile. Le regard de Joah se porte sur ces deux points ; un à la tête, l’autre au cœur. Ironique. Elle se sent justement totalement divisée entre ces deux entités. Que faire ? Que penser ? La question qu’a posée Sutcliff a eu sur elle un effet des plus étranges. Elle ne se reconnait pas dans cette promesse formulée il y a plus d’un an. Et… pourquoi Théodore lui aurait-il demandé pareille chose ? Son mécène était juste un original, pas un meurtrier… non ? Joah ne regarde plus la mort. Elle ne voit pas l’étincelle de méfiance qui s’est allumée dans ses yeux verts. La peintre fixe seulement les deux points ajoutés au portrait. Son regard est trouble ; perdu.

« Ce n’est jamais bon de vivre avec les souvenirs. »
« Il est bien plus qu’un souvenir. »

Comment l’expliquer ? Chaque souvenir lui parait si vivace qu’à chaque instant, elle ne s’étonnerait pas de trouver Théodore en personne devant elle. Comme s’il n’était jamais mort ; comme si elle n’avait pas vu son corps roid, dans ce cercueil en flammes. Les flammes… son regard se perd dans le rouge. Celui-ci s’agite ; est-ce un tour de son esprit ? Le feu engloutit le portrait, puis le chevalet, avant de s’étendre à l’homme puis à la pièce…. Le brasier est immense. Elle suffoque. Et pourtant. La voix grave finit par la sortir de l’illusion. Non sans un sursaut. Qu’est-ce que c’était ?

« Une promesse faite à un souvenir est-elle vraiment une promesse ? A moins que ce ne soit qu’un moyen de continuer d’avancer… »

Joah pose une main sur le chevalet. A nouveau. Il lui semble que sa tête tourne. Le monde alterne entre scène de meurtre et brasier. Pourtant, l’une des visions est une illusion. L’autre, la réalité. Elle le sait. Elle en est consciente. Alors, pourquoi ce cadavre est-il si réel ?

« Je n’ai jamais rien promis. Je fuis les promesses. Excepté celle-ci. Il n’est pas qu’un souvenir. Il est tout. Partout. Dans chaque toile. Chaque flamme. Vous ne pouvez pas comprendre. »

Car la peinture est devenue, après sa mort, un moyen de le retrouver. Comme une tentative de le ressusciter. Cela, elle vient de le comprendre. A chaque nouveau visage, chaque nouvelle flamme enlaçant le London Bridge, Joah espère revoir son regard particulier, sa silhouette se dévoiler au coin d’une rue. Elle n’a passé qu’un an auprès de cet homme. L’amour qu’elle lui porte est inexplicable. Comment le souvenir de ce noble allemand peut-il lui importer plus que celui de sa propre famille ?

« …c’est étrange. » Une pause. Longue. Deux, trois minutes peut-être. Puis un sourire étire ses lèvres. Discret. Sans joie aucune. « J’aime ce monde. Passionnément. Je veux le voir libre. Mais je veux aussi le voir brûler. »

Codage par Libella sur Graphiorum

Ashes to ashes
ft. Grell Sutcliff

La peur t’étreint. Tu fixes l’obscurité devant toi, incapable d’esquisser le moindre mouvement. Seuls tes yeux paniqués sont aptes à se mouvoir, cherchant dans la masse noire un quelconque point auquel se rattacher. Mais il n’y a rien –jusqu’à maintenant. Un point rougeoyant au loin. Qu’est-ce ? La réponse t’es inconnue ; te voilà incapable de mettre un nom sur tes environs. Puis, l’incendie prend de l’ampleur. Tu veux crier, mais aucun son ne sort de tes lèvres. Les flammes épaisses éclairent d’une lueur rouge la chambre autour de toi. Ravageant les meubles à une vitesse alarmante. Tu voudrais fuir ; mais aucun de tes muscles ne répond. Les flammes s’approchent. Lèchent ton visage ; ton souffle s’affole, anticipant la brûlure…

…Mais celle-ci se mue en la caresse d’une main.

Que se passe-t-il ? Le monde autour de toi est en flammes. Pourtant, désormais, le feu t’apporte un certain réconfort. Tu te consumes. Tu suffoques. Te bat pour reprendre le contrôle de tes muscles –pour esquisser cet immense sourire sur tes lèvres sèches. L’effroi a laissé place à l’euphorie. Tu ne comprends pas ; ne cherche pas à comprendre. Puis, le feu disparaît. Peu à peu. Une figure familière s’approche de ton lit, voilée d’ombre. Tu es toujours paralysée. Incapable d’articuler ce nom qui te rassure. Théodore te fixe de son regard ardent, cet étrange rictus qui le caractérise présent sur ses lèvres fines. Ton cœur se remet à battre à un rythme erratique. Tu réalises que ta précédente euphorie n’est pas normale ; quelque chose ne va pas. Pourquoi ne peux-tu pas bouger ? Pourquoi ton mécène ne dit-il rien, ne cherche-t-il pas à t’aider ? Son regard est serein ; comme si ton état était le résultat souhaité. Il se penche vers toi ; embrassant ton front.

« Oublie. »



La voix familière fait écho dans l’esprit de Joah, alors que la jeune femme tourne la tête vers l’homme si rouge, s’étant éloigné de quelques pas. Un instant, elle croit que celui-ci, ayant fini sa tâche, s’en est allé pour de bon. Mais il n’en est rien. La mort est curieuse. Et revient vers elle d’un pas assuré, deux verres dans une main, et s’employant à y verser un riche vin rouge. Se servir dans la réserve d’un mort… l’idée peut sembler scandaleuse, mais à ce moment, la peintre ne saurait s’en soucier. Qu’importe.

« Très chère, je pense que le diagnostic est simple. Vous êtes amoureuse. »

Sa réflexion n’arrache aucune réaction à Joah. Celle-ci se contente de le fixer, alors que Grell se rapproche, les deux verres en main. La situation pourrait presque paraître mondaine, s’il n’y avait ce cadavre qui les fixe de ses yeux vides de toute existence. L’amour… le principe lui semble bien vague. La peintre en est consciente ; son amour diffère de la norme. Après tout, elle a aimé son frère plus que quiconque. Pour le quitter du jour au lendemain. Le schéma s’est répété avec son ami d’enfance. Mais, Théodore… elle ne le côtoyât que durant une année. Et pourtant jamais, durant ces douze mois, la jeune femme ne put s’imaginer le quitter. Alors, oui. Peut-être cet attachement est-il une forme d’amour qui lui est nouvelle.

« Oui. »

Une syllabe. Simple, concis, assez pour confirmer ses propos.

« Je ne vois pas ce qu’il y a d’étrange.  L’amour et la destruction vont ensemble. Ils ne peuvent se passer l’un de l’autre. Lorsque l’on aime vraiment, ce que l’on ressent est trop fort pour que l’on puisse le supporter, le garder. Alors on est obligé de l’extérioriser. »

Un instant, elle veut protester. Dire que jamais elle n’a voulu brûler Copenhague, pour exprimer son attachement envers son frère. Puis se ravise. Le quitter, mettre fin à tout contact, n’est-il pas également en soit une forme de destruction ? Certainement. Cependant, elle ne l’a pas quitté par amour ; mais par égoïsme.
…par amour d’elle-même, donc.

« Seulement, vous avez raison sur un point. Je ne comprends pas. Vous voulez faire brûler le monde. Pourquoi pas…mais s’il n’est pas là pour le voir, alors que c’est lui qui vous l’a demandé. Quel est l’intérêt ? Je ne dis pas…si vous le faite pour vous-même c’est différent. Mais les notions d’hommage...j’ai du mal avec ce concept. Les morts se fichent pas mal des hommages. Ils sont morts. Point. »

Joah remarque le regard de l’homme. Comme s’il cherchait quelque chose dans ses yeux. Sans qu’elle puisse déterminer si ce qu’il y trouve est bon ou non pour elle, Sutcliff lui tend alors l’un des verres. Joah fixe un instant la surface rouge, seulement perturbée par le transport. Prendre ce verre… cela signifierait-il faire un choix ? Rester encore, s’engager à continuer cette étrange discussion avec la mort ? L’idée peut paraître effrayante. Cependant, la peintre réalise que cela pourrait avoir son importance. Quelque chose ne va pas, dans ses souvenirs. Dans ses convictions.

« Il y a aussi un petit détail…Détruire c’est amusant, mais est-ce que vous êtes prête à vivre avec le résultat. A reconstruire ? »

Joah fixe un instant la Mort, puis tend une main marquée de rouge vers elle, venant se saisir délicatement du verre tendu. Signant son premier choix. Portant le verre à ses lèvres de la couleur du liquide, elle en boit une gorgée. L’arôme riche du vin empli aussitôt son palais.

« Je suis d’accord avec vous. » Une pause. Elle regarde instant la couleur écarlate du liquide. Du rouge, encore… « A quoi bon rendre hommage ? C’est absurde. Pourtant –et je ne saurais l’expliquer, j’ai l’intime conviction qu’il assistera, d’une façon ou d’une autre, à ce brasier. »

Joah esquisse un sourire, relevant son regard vers l’homme.

« Depuis qu’il n’est plus là… le feu semble abriter un morceau de lui. Sa silhouette, son rire ; peut-être qu’un immense incendie me le rendra tout entier ? » Un rire. Sans joie. Presque amer. L’étrange lueur qui s’est allumée dans son regard s’éteint un instant. « Vous devez en croiser bien souvent. Des fous qui vous tiennent ce discours. » Elle soupire. « Je sais, rationnellement, que le feu ne me le rendra pas. Et pourtant. Cela m’importe peu. Parce que je sais aussi qu’il pourrait m’apparaître à ce moment précis, baigné d’apocalypse. »

L’image même la transcende. Puis Joah esquisse un nouveau sourire. Plus doux. Presque désolé. Bien qu’elle ne le soit pas. La promesse du feu ne lui apporte qu’une joie étrange ; pas cette promesse d’effroi et de douleur que cela aurait dû lui signifier. Cela, elle peine à le réaliser ; tout en en prenant vaguement conscience au fil de leur conversation. La peintre porte le verre à ses lèvres. Une nouvelle gorgée. Puis répond à sa dernière question.

« Je ne sais pas. Je ne réussis pas à me projeter, après cela. Dans mes pensées, c’est comme si tout s’arrêtait après cette apogée ; ensuite, il n’y aura plus rien, pour moi. » Son regard se porte un instant sur le cadavre, puis le verre brisé. « Pourtant… je commence à réaliser que cela sonne comme un sacrifice. Je n’ai jamais voulu mourir pour quelqu’un d’autre. »

Son regard se reporte sur lui. Réalisant quelque chose.

« D’ailleurs… vous m’écoutez divaguer comme une illuminée depuis tout à l’heure. Je ne suis pas morte. Votre curiosité est-elle tout ce qui me tient en vie ? »

Codage par Libella sur Graphiorum

Ashes to ashes
ft. Grell Sutcliff

Elle aurait esquissé un sourire amusé, face à son expression d’étonnement, si la situation avait été différente. Mais Joah reste impassible, désormais. Fixant Sutcliff avec ce regard crâne qui lui est éternel, comme le mettant au défi. Ce n’est pas intelligent. De jouer ainsi avec la mort. Mais au fil de leur conversation, la rouquine a pris confiance. Trop, peut-être. Il ne va pas la tuer, hein ? Elle ne peut pas mourir… qu’est-ce que tu penses être, Joah, un genre de déesse ? Immortelle, intouchable par le temps et la mort ? Non… elle relève bien plus de l’Icare inconscient, l’effrontée. A moins qu’elle ne soit le soleil, également. Tous brûlent autour de son orbite. Elle brûlera aussi. Un jour ou l’autre. Elle le sait. Mais ignore volontairement cette évidence. Alors, la peintre joue avec la mort. Prend une autre gorgée de ce vin aussi rouge que son propre sang.

Après le silence, la mort s’avance, près, trop près. La main gantée de cet homme si rouge vient saisir son menton, délicatement, la forçant à regarder dans ses yeux étranges. Leurs visages sont si proches ; elle peut sentir son souffle sur sa joue. Il faut un instant à Joah pour procéder ce qui est exactement en train de se passer. La voix de l’étrange individu, qui n’est qu’un murmure, ajoute à cela.

« Je me demande seulement si tu es encore en vie… »

Joah se fige. Le regarde un instant, sans trop comprendre. Que veut-il entendre, par cela ? Puis, la main de la peintre, celle qui ne tient pas le verre, se lève brusquement. Cherchant à le repousser ; celle-ci balaye l’air, alors que l’homme s’éloigne tout aussi brusquement qu’il s’est approché. La laissant interdite. Le contact physique, si elle ne l’a pas désiré, la met mal à l’aise ; une poignée de main, une tape sur l’épaule, n’est rien. Mais cela est différent lorsqu’on cherche à restreindre ses mouvements. Au regard qu’elle lui lance, la mort pourra facilement comprendre que ce geste n’a pas été apprécié.

« Ne me touchez pas. »

Cela, elle l’a murmuré dans un souffle. Son esprit s’attarde sur les paroles énigmatiques de l’homme, avant de les reléguer dans un coin de son esprit. Elle les analysera plus tard. Enfin… dans l’hypothèse où elle sorte d’ici vivante, bien évidemment. Un mince sourire apparaît sur le visage de Grell. Il continue :

« A dire vrai, je ne pense pas que vous soyez une illuminée. Et puis, j’ai du temps à perdre. Sans compter que je ne vois absolument pas pourquoi vous devriez mourir ce soir ? C’est ce que vous aviez décidé ? »

Ses paroles font naitre l’ombre d’un sourire sur le visage de Joah. La jeune femme qui s’est reculée d’un pas, suite à l’action de l’homme, prend une autre gorgée de vin. Presque nonchalante. Elle secoue la tête :

« Nej. Pas ce soir. »

Ni ce soir… ni les soirs suivants, d’ailleurs. Jusqu’à ce qu’elle ait atteint son but.

« Je me demande combien de temps cela vous prend ? »

D’un geste du menton, il désigne le tableau. Laissant un instant la rouquine dans une certaine confusion. Alors… comme ça, il veut lui parler peinture, maintenant ? Soit. La jeune femme ignore les intentions qui se cachent derrière ce changement de sujet, ou même si cela n’est pas qu’un caprice de l’homme si rouge, après tout. Mais qu’importe.

« Des heures. Des semaines. Des mois, parfois même des années. » Joah fait un pas vers son œuvre ; observant le visage inachevé. « Peindre est un long processus. Il faut s’adapter au modèle ; aux réactions de la peinture. Le temps de séchage. L’altération du temps ; de l’inspiration. »

Une autre gorgée. Un autre sourire. Plus similaire à ceux, arrogants ou malicieux, qu’elle a l’habitude d’afficher. La peintre a repris contenance. Etrange, cette maitrise d’elle-même que Joah est capable d’avoir, en cette situation. Quand va-t-elle s’écrouler ?

« La peinture vous intéresse ? »

Codage par Libella sur Graphiorum

Ashes to ashes
ft. Grell Sutcliff

Alors que la mort semble réfléchir, prenant son temps pour répondre à sa question, la jeune peintre tourne son visage vers le verre éclaté de la fenêtre. Combien de temps ont-ils encore, avant que l’un des employés ne se rende compte que quelque chose ne va pas ? Cela fait des heures que personne n’est venu ; il faut dire que Joah a stipulé dès le départ qu’elle détestait être interrompue. De même pour son client, dont les yeux vides fixent désormais le néant. D’un côté, cela est une chance ; ils ne seront pas interrompus. Mais cela servira aussi les accusations qui pèseront sur elle ; quel moment plus propice à commettre un meurtre, que celui-ci ? Scotland Yard ne la croira pas. A moins qu’elle ne trouve un bon alibi, entre temps. Tout indique qu’elle l’a tué. Un instant, la danoise évalue les destinations possibles, où la police anglaise n’aurait aucune prise sur elle. Devrait-elle en venir jusqu’à quitter le pays ? Non… la peintre ne veut pas partir de Londres, pas si vite. Il faudra donc trouver quelque chose d’irréfutable, pour convaincre de son innocence. Sans parler de cette vitre brisée… comment expliquer cela ? Sans évoquer l’homme si rouge ? Joah se mord légèrement la lèvre ; toute plongée dans ce dilemme. Elle relève son visage lorsque l’homme se décide enfin à s’exprimer :


« J’ai pour habitude de m’intéresser à tout ce qui m’entoure. Et je n’ai encore jamais rencontré d’artiste avec lesquels je puisse discuter. La plupart étaient déjà bien abîmés… »

….qu’entend-t-il par abîmés ? Fous ? Déjà perdu dans leurs propres fantasmes, irrémédiablement attirés par ce néant qui soulage ? Certainement. Joah en est bien consciente ; cette déchéance est le lot de nombre de créateurs. On commence à peindre, composer, écrire, avec ardeur, tout habité de la fougue de la jeunesse. Puis le temps passe ; la réalité nous frappe ; la fougue s’atténue pour nous quitter. Et l’on s’éteint, trop souvent en silence, dans l’indifférence d’un monde qui se met à nous vénérer lorsqu’on est plus là. C’est une fin injuste. Absurde, alors que ce même monde devrait au contraire respecter plus que tout les créateurs. Joah, elle, s’est promis qu’elle ne finira pas comme cela ; non. Elle s’assurera de briller plus ardemment que jamais avant de s’éteindre brusquement. Elle ne laissera personne la faire tomber dans l’oubli ; l’arrogance de la jeunesse. Celle qui croit la surface du monde peut-être ébranlée par son passage.

« Et qui gagne quand les deux héros n’ont pas la même vision des choses ? N’est-ce pas se détruire soi-même que de créer des choses contre notre volonté ? »

Joah esquisse un sourire. Voilà une question qui mérite réflexion. La jeune femme écarte légèrement les bras, dans un geste théâtral ; comme offrant sa personne à la vue de la mort et de ce corps si froid. Nuançant ses propos d’avant.

« Eh bien ; me voilà, désormais. Je suis certainement un peu fêlée, mais si je ne l’étais pas, après tout, je ne serais pas en train de causer avec la mort, non ? »

Une lueur malicieuse passe dans son regard. La peintre boit une gorgée de vin, semblant chercher ses prochains mots ; le fil de sa réflexion.

« C’est une question très intéressante. J’aurais tendance à être de votre avis ; mais que l’on créée sous contrainte ou de notre plein grés, la création est toujours en soit un acte de destruction. Nous retirons quelque chose de nous-même pour le mettre dans notre œuvre ; pour l’exorciser hors de notre corps. Perdant, au fil du processus, quelques morceaux. Voire même notre âme, qui sait ? » Elle rit. Si seulement elle savait. A quel point cela est ironique venant d’elle. « Du moins, c’est mon avis. La différence entre ces deux cas de figure est que l’un est, pour moi, dégradant. On s’abaisse à exécuter la volonté d’un client notoire ; alors qu’au fond, nous nous soucions bien peu de sa figure. Je ne vais pas mentir ; je l’ai fait. Et je le fais. Car il faut survivre. Mais je refuse ces commandes, lorsque j’en ai les moyens. Car lorsque je les fais, je me sens plus artisan qu’artiste. La frontière est floue, mais elle existe. »

La jeune femme tourne son regard vers la figure sévère esquissée sur la toile ; avant de revenir vers Sutcliff. A quoi joue-t-il exactement ?...

Codage par Libella sur Graphiorum